Post office.

Quand j'ai l'impression que tout le monde me déteste je relis le début des Rêveries du promeneur solitaire de Rousseau.

Là j'ai commencé un Bukowski qui est EXACTEMENT ce qu'il faut pour la période dans laquelle je me trouve (= tellement de choses à faire que je sais même pas comment je vais m'en sortir).
Il raconte quand il travaillait à la poste. Comment c'est trop chiant genre vider toutes les boîtes et il a 3 minutes à chaque fois et les indications pour aller de boîte en boîte sont mal faites (des fois une rue c'est compté comme une allée et inversement), et il PLEUT à fond et il fait nuit et y a des énormes flaques partout. Bref.

"I was lost in the dark and the rain. Was I some kind of idiot, actually ? Did I make things happen to myself ? It was possible. It was possible I was subnormal, that I was lucky just to be alive."